Why not share your darkest secrets with those who dare look inside? Say what's on your mind, reveal your uniqueness. I know you feel uncertain, you're afraid to show your tears. Before confronting your fears you hide behind a curtain. You tag it as introversion never daring to share a thought and I wonder what's the upshot why withhold such a beautiful person. Like a dragon guarding its treasure, every idea a piece of gold, concealing it from the world, depriving us all from the pleasure. You push everyone away until you deem someone worthy someone with whom you won't worry and will stop being afraid. You're embarassed by what you feel but only you can live so intensely since you experienced it directly, and only by sharing it you'll heal. Someone will read your words and see their own reflection in what you labeled imperfection, from the curvatures of your oes. You need others to grow trust friends, build an alliance, receive both love and guidance and don't forget to take it slow. Beauty is not defined by perfection you'll also find it in a voice that is broken, between the typos of an honest poem, or inside every show of affection.
Category: Writing
Lleig
Això que escric no és bell, és sincer.
No són paraules que t’ericin la pell,
ni es queden gravades al record.
Són brusques, dures, i fortes: però són del cor.
No puc elogiar la bellesa del món
Mentre el cor se m’encongeix
No transmetré l’amor que sento per tu
Sense penedir-me d’haver-ho admès.
El que escric no viurà per segles
No és per futures generacions
És simplement el que sorgeix
Quan vesso l’ànima sobre un full blanc.
Paraules simples, vulgars, lletges
Per què no són perquè les gaudeixis
Si no per a curar-me les ferides
i aturar el dolor que m’escanya.
Guerrera
Mi arma es mi libreta.
No sirve de mucho contra zombis, vampiros, ni gatitos asesinos.
Cuando llegan los malos, se llevan un manotazo de páginas, un bocado de tinta, y un puñado de mi letra.
A mi no me dan miedo los muertos vivientes. No pueden hacerme nada. No pueden llegar a mi alma ni desgarrarme el corazón.
A mi me dan miedo los monstruos que llevo dentro. Mi ansiedad, mi autoestima, mi inconformidad y mi miedo a perderte. Y contra estos, mi libreta es el arma más poderosa que he encontrado hasta ahora. Me permite ahogar la ansiedad, incluso cuando está empujándome al fondo de un vaso de agua. Mi letra permite recordar de dónde vengo, adónde voy, aceptarme, y quererme como soy.
La tinta que alguna vez deposité en estas páginas me tranquiliza y silencia las voces irracionales de mi cabeza. Mi letra grita mucho más fuerte que cualquier monstruo que se me aparezca. Aplasto a cada uno de ellos porque finalmente soy consciente de que si yo los creo, yo los debo destruir, y hago volar mi libreta de lado a lado : decapitando, hiriendo y destrozando todo aquellos miedos irracionales que me impiden vivir.
Y gano. Gano gracias al tiempo y al esfuerzo invertido en mis páginas, llenas de amor, llenas de dolor. Venzo al enemigo con la fuerza que me han dado todas las noches llorando de rabia, de impotencia y de desesperación. Venzo al enemigo porque yo soy la madre de todos estos monstruos. Yo soy Mary Shelley, Bram Stoker, HP Lovecraft.
Como creadora única y responsable, he dado cuenta que aquello que mi subconsciente puede construir con tanta facilidad, lo puedo destruir conscientemente, con mucho esfuerzo, muchas lágrimas, y mucha letra.
Poesia
Si escric en vers, em limito a vuit síl·labes per frase. A quatre versos per paràgraf, i a tres estrofes per poema.
Si escric poesia, m’esforço més a trobar el sinònim que em dóna la rima bona, que en transmetre el que tinc guardat al cor. Si escric rimes, necessito que siguin maques, que entre la bellesa de les paraules ningú trobi la foscor del meu interior. Que ningú pugui veure més enllà de les vuit síl·labes, quatre versos i tres estrofes que hi ha dins el meu poema.
Quan recito poesia no puc cridar. No em surt treure la ràbia que tinc guardada a dins meu. Les majúscules no expressen amb prou força tot el dolor que estic sentint. Aquest dolor que passa per filtres d’Instagram abans de plasmar-se en poesia de vuit versos, quatre síl·labes i tres estrofes.
Love
I write about love
because that’s all I have read
I can never have enough,
Nothing else comes to my head.
I grew up with Cinderella
Wishing to find my prince.
I wanted to be like Bella,
And fall in love with a Beast.
I sang and dance to love songs
In the summer of ’02
Knowing that in the future
Someone would sing to me too.
I had to like The Notebook
To talk to girls at school.
And I had to post on Facebook
All my thoughts, just to be cool.
I studied Spanish poetry,
From 15th century to today.
And it was all about chivalry
And taking one’s breath away.
I try to write about other themes
Like freedom, life and the wild.
But it’s hard to escape what I’ve known
Every day, since I was a child.
Blanc (3)
A vegades vull escriure
Sobre tu, o els dilluns
Li dono voltes als llapis i als fulls
Però mai res arriba.
Les paraules no venen quan les vols.
Es resisteixen a ser fàcils i properes.
No apareixeran quan les invoquis
Sino quan menys les esperes.
Així que no em diguis :
“Escriu algo per a mi”
No entens quan funciona.
S’apropa només quan ho abandones
O quan desitjes estar sola.
Escriuré de tu si vull jo
Si la poesia m’ho demana.
Però no sento cap emoció
I per tant, no en tinc cap ganes.
Escribir
No podría dedicarme a escribir.
Me encanta hacerlo, pero solo si tengo algo que decir. No podría vivir como la gente que tiene que limitarse por el límite de palabras de una redacción, restringir el número de versos para poder participar en un concurso, o tener que llenar diez páginas antes del lunes.
Eso para mi no es escribir, es escribir para alguien.
Para alguien ajeno que te diga lo bien que le parece o que evalue tu productividad en base a likes en un artículo, y contando retuits. Escribir pensando que la tinta va a quedarse en el papel de esta libreta que quedará cerrada durante muchos años me da mucho morbo. Me excita tener este secreto, y en él me siento más libre, más viva y, por fin, más yo.
Escribía sobre poesía, sobre vida y sobre amor. Y dejé de escribir y de crear. Quizás incluso de pensar. Las últimas veces que escribí no fueron para mi. Fueron para gustar, y sin embargo, dejó de gustarme.
Lo mismo pasa con mi cara, mi cuerpo, mi ropa, mi pelo. Si empiezo a moldearlos y cambiarlos para los demás, deja de ser actractivo para mi. Nunca seré un ideal de belleza para los demás. Nunca me mirarán por la calle y dirán lo bonito que es mi pelo. Nunca leerán lo que escribo y se sorprenderán.
He decidido que prefiero gustarme a mi que a los demás. Que si escribo, que sea para mi. Que si creo, que sea para crecer, y que si al mundo no le gusta, me va a dar igual. Una vez me dijeron que hay una sola persona que nos va a acompañar toda nuestra vida.
Entonces, por qué no hacerla feliz?
Querido profesor de Lengua Castellana
Acabar odiando la poesía. Acabar odiando a Lorca, a Juan Ramón, a Alberti. Odiar la métrica, no soportar la rima, aborrecer el análisis del tercer párrafo y en asíndeton del verso diecisiete. Qué más da si su época le influyó en sus pensamientos y la postguerra lo dejó manco. Memorizar que las mujeres nunca han destacado hasta el siglo veinte, en vez de comprender el impacto de esto. Aprender que los poemas son buenos o malos, cultos o del vulgo, sacar un cero porque no has entendido lo que el poeta quería transmitirte, y pensar que si estudias más conseguirás descifrarlo.
La poesía no se tiene que tratar como tu haces.
La poesía no es siempre entender :
Son imágenes que nos invaden,
No hay forma de aprender.
Leer un poema es descifrar tu interior
Dante hablaba de Beatrice, igual
que Jonhatan habla de Jenny.
LA POESÍA ES ETERNA.
La poesía te asusta, te acoge
y crea un refugio
para salvarte.
Por eso no puedes hacerle lo que tú le haces:
Desgarrarla, desmembrarla, romperla,
alejarla, aislarla, contextualizarla.
Explicar un poema es contar por qué un chiste tiene gracia.
Pierde la esencia.
Blank
Playing : Ophelia – The Lumineers
Blank, again.
It’s hard to write when I don’t feel.
And when I do, I’m too excited to write. There’s no time. I only want to live.
I get tired of emotions. Feelings that take me nowhere leave as fast as they come. I would love to be a hopeless romantic. Fall fast and hard, without looking back. Feeling intensely every step of the process:
Curiosity,
Excitement,
Thrill,
Bliss,
Disenchantment,
Oblivion.
Use all these emotions to write. Force myself to jump of a bridge and expose myself just for a few more lines of ink.
Oh, but what wonderful symphonies I created each time I’ve leapt.
Declaració d’intencions
Fa 49 dies em vaig proposar que volia publicar el que escric.
No acostumo a compartir els meus pensaments, em costa comunicar-me i no sóc sincera amb mi mateixa. Començar un blog em sembla una bona manera de resoldre tots els meus problemes. Bé, pot ser no tots. Pot ser que cap. Però és una distracció més en el caos que és el meu dia a dia. A continuació, comparteixo què significa per mi començar aquest projecte.
- Utilitzaré aquest espai com a terapia.
- Estic intentant acceptar millor tots els meus pensaments i emocions, i crec que és més fàcil fer-ho si els deixo escrits on-line.
- Em recordaré a mi mateixa que tots canviem constantment i sé que quan vegi això escrit d’aquí unes hores me n’arrepentiré.
- Tinc escrits dels últims 10 anys acumulats en piles de llibretes. Vull poder-los penjar per poder recordar com em sentia fa anys, a diferència de com em sento ara.
- No vull que aquest espai tingui cap ordre concret, cap temàtica concreta ni segueixi normes establertes. L’idioma anirà canviant segons com em senti, igual que la temàtica i el to de cada entrada. Vull ser lliure aquí.
- Vull acostumar-me a escriure per a ser llegida. Em censuro molt si sé que algú podrà veure el que he escrit, i m’agradaria deixar de fer-ho. Això em permetria acceptar-me una mica més
- No em vull forçar a escriure. No vull aconseguir un objectiu de nombre d’entrades mensuals ni anuals, ni vull escriure quan no em vingui de gust.
Només amb aquestes poques línees, ja em sento descoberta, desprotegida i vulnerable. Em fa sortir de la zona de comfort, i no és còmode. Però alhora, és gratificant.
Love stories and robots 